Houve um tempo, que passou para sempre e que irá logo estar de volta, em
que um dia corre atrás do outro de céus brancos, neve branca… e todos os minúsculos
pontinhos escuros ao longe são pessoas, cães, ou ursos.
Nesse lugar, nada viceja gratuitamente. Os ventos são fortes, e as pessoas se
acostumaram a trazer consigo seus parkas, mamleks e botas, já de propósito. Nesse
lugar, as palavras se congelam ao ar liv re, e frases inteiras precisam ser arrancadas
dos lábios de quem fala e descongeladas junto ao fogo para que as pessoas possam
ver o que foi dito. Nesse lugar, as pessoas vivem na basta cabeleira da velha Annuluk,
a avó, a velha feiticeira que é a própria Terra. E foi nessa terra que vivia um homem…
um homem tão solitário que, com o passar dos anos, as lágrimas haviam aberto
fundos abismos no seu rosto.
Ele tentava sorrir e ser feliz. Ele caçava. Colocava armadilhas e dormia bem.
No entanto, sentia falta de companhia. Às vezes, lá nos bancos de areia, no seu
caiaque, quando uma foca se aproximava, ele se lembrava de antigas histórias sobre
como as focas haviam um dia sido seres humanos e como o único remanescente
daqueles tempos estava nos seus olhos, que eram capazes de retratar expressões,
aquelas expressões sábias, selvagens e amorosas. Às vezes ele sentia nessas ocasiões
uma solidão tão profunda que as lágrimas escorriam pelas fendas já tão gastas no seu
rosto.
Uma noite ele caçou até depois de escurecer, mas sem conseguir nada. Quando
a lua subiu no céu e as banquisas de gelo começaram a reluzir, ele chegou a uma
enorme rocha malhada no mar e seu olhar aguçado pareceu distinguir movimentos
extremamente graciosos sobre a velha rocha.
Ele remou lentamente e com os remos bem fundos para se aproximar, e lá no
alto da rocha imponente dançava um pequeno grupo de mulheres, nuas como no
primeiro dia em que se deitaram sobre o ventre da mãe. Ora, ele era um homem
solitário, sem nenhum amigo humano a não ser na lembrança — e ele ficou ali
olhando. As mulheres pareciam seres feitos de leite da lua, e sua pele cintilava com
gotículas prateadas como as do salmão na primavera. Seus pés e mãos eram longos e
graciosos.
Elas eram tão lindas que o homem ficou sentado, atordoado, no barco, e a água
nele batia, levando-o cada vez mais para junto da rocha. Ele ouvia o riso magnífico
das mulheres… pelo menos elas pareciam rir, ou seria a água que ria às margens da

rocha? O homem estava confuso, por se sentir tão deslumbrado. Entretanto,
dispersou-se a solidão que lhe pesava no peito como couro molhado e, quase sem
pensar, como se fosse seu destino, ele saltou para a rocha e roubou uma das peles de
foca ali jogadas. Ele se escondeu por trás de uma saliência rochosa e ocultou a pele de
foca dentro do seu qutnquq, parka.
Logo, uma das mulheres gritou numa voz que era a mais linda que ele já
ouvira… como as baleias chamando na madrugada… ou não, talvez fosse mais
parecida com os lobinhos recém-nascidos caindo aos tombos na primavera… ou
então, não, era algo melhor do que isso, mas não fazia diferença porque… o que as
mulheres estavam fazendo agora?
Ora, elas estavam vestindo suas peles de foca, e uma a uma as mulheres-focas
deslizavam para o mar, gritando e ganindo de felicidade. Com exceção de uma. A
mais alta delas procurava por toda a parte a sua pele de foca, mas não a encontrava
em lugar nenhum. O homem sentiu-se estimulado — pelo quê, ele não sabia. Ele saiu
de trás da rocha, dirigindo um apelo a ela.
— Mulher… case-se… comigo. Sou um… homem… sozinho.
— Ah — respondeu ela. — Eu não posso me casar, porque sou de outra
natureza, pertenço aos que vivem temeqvanek, lá embaixo.
— Case-se… comigo — insistiu o homem. — Em sete verões, prometo lhe
devolver sua pele de foca, e você poderá ficar ou ir embora, como preferir.
A jovem mulher-foca ficou olhando muito tempo o rosto do homem com olhos
que, se não fossem suas origens verdadeiras, pareciam humanos.
— Irei com você — disse ela, relutante. — Dentro de sete verões, tomaremos a
decisão.
E assim, com o tempo, tiveram um filho a quem deram o nome de Ooruk. A
criança era ágil e gorda. No inverno, a mãe contava a Ooruk histórias de seres que
viviam no fundo do mar enquanto o pai esculpia um urso em pedra branca com uma
longa faca. Quando a mãe levava o pequeno Ooruk para a cama, ela lhe mostrava pelo
buraco da ventilação as nuvens e todas as suas formas. Só que, em vez de falar das
formas do corvo, do urso e do lobo, ela contava histórias da vaca-marinha, da baleia,
da foca e do salmão… pois eram essas as criaturas que ela conhecia.
No entanto, à medida que o tempo foi passando, sua pele começou a ressecar.
A princípio, ela escamou e depois passou a rachar. A pele das suas pálpebras começou
a descascar. O cabelo da sua cabeça, a cair no chão. Ela se tornou naluaq, do branco
mais pálido. Suas formas arredondadas começaram a definhar. Ela procurava
esconder seu caminhar claudicante. A cada dia seus olhos, sem que ela quisesse, iam
ficando mais opacos. Ela passou a estender a mão para tatear porque sua vista estava
escurecida.
E as coisas iam dessa forma até uma noite em que o menino Ooruk despertou
ouvindo gritos e se sentou ereto nas cobertas de pele. Ele ouviu um rugido de urso,
que era seu pai repreendendo a mãe. Ouviu, também, um grito como o da prata que
ressoa com uma pedra, que era sua mãe. — Você escondeu minha pele de foca há sete longos anos, e agora está
chegando o oitavo inverno. Quero que me seja devolvido aquilo de que sou feita 
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